Está a ser um belo dia!

Uma noite com duas horas de sono mal aproveitadas, uma manhã inteira entre diafragmas e obturadores e uma vontade premente de mandar um murro nas fuças de alguém.

Eu mostro-vos:

Composição:

A minha casa.

A minha casa é grande. Tem dois quartos, uma sala, duas casas-de-banho, uma cozinha e uma zona que se chama lavandaria.

A minha casa tem janelas. Das janelas da minha casa vêem-se muitos prédios. 

A minha casa tem um plasma na parede da sala mas não funciona, porque eu arranquei-lhe os fios todos e guardei-os numa caixa debaixo da cama.

A minha casa tem muitas torneiras mas só no chuveiro é que há água quente, porque nas outras torneiras não é preciso.

A minha casa tem tomadas de 110V e de 220V mas, às vezes, esqueço-me disso. No outro dia liguei a varinha mágica de 110V na tomada de 220V e a varinha queimou-se.

A minha casa tem plantas no chão. Duas delas estão quase mortas, porque eu ainda não aprendi a falar com elas.

A minha casa tem um papel afixado ao lado da porta de entrada que diz "PROIBITO FUMARE". No papel também está desenhado um círculo vermelho com um cigarro no meio e um risco na diagonal, também ele vermelho, por cima do cigarro. Como não entendo italiano, tenho que perguntar ao condomínio o que o papel quer dizer. 

A minha casa é grande. Eu gosto da minha casa.

Sexo em pequenas e raras quantidades pode levar à morte. Na guilhotina.

Desenganem-se se pensam que esta teoria é muito rebuscada. Eu acredito piamente que os problemas da Marie Antoinette começaram exactamente pela falta de sexo. Com o marido, claro.

Inversamente proporcional ao tabaco. Tipo.

Sexo em pequenas e raras doses prejudica a sua saúde e a dos que o rodeiam.

Agora não me recordo bem, mas sei que já fui uma gaja buéda cabeluda.

 E gira.